Ich glaubte fest daran, die Angst im Griff zu haben. Ganz einfach: Man muss sie nur tief genug verdrängen, so tun, als wäre sie nicht da, und den Tag, die Aufgaben durchziehen – auch wenn es sich anfühlt, als würde die Brust zerreißen. Klingt jetzt wirklich verrückt, wenn ich es so schreibe… Aber es hat lange gedauert, bis ich begriff: Die Lösung ist nicht, die Angst zu verleugnen. Im Gegenteil.
Lange dachte ich, Angst sei etwas, das man einfach verstecken muss. Verdrängen, verleugnen, tarnen – als gäbe es sie gar nicht. Als Frau wurde ich darauf konditioniert: Mach deine Arbeit, auch wenn du erschöpft bist.
Auch wenn du am liebsten weinen würdest, lächle.
Sieh ordentlich und „präsentabel“ aus, auch wenn du innerlich zerbrichst. Diese Strategie funktioniert eine Zeit lang – ja, in manchen Situationen kann sie sogar nützlich sein. Aber wenn sie zum Alltag wird, richtet sie langsam und unbemerkt großen Schaden an.
So lebte ich. Ich gewöhnte mir an, die Zähne zusammenzubeißen und nicht zu zeigen, wie sehr ich in manchen Momenten Angst habe. Erst abends unter der Decke erlaubte ich mir zu weinen oder zu fürchten. Lange hielt ich das für normal. Doch eines Tages, warum genau, weiß ich nicht, veränderte sich alles.
Ich stand vor einem wichtigen Treffen. Mein Magen war verkrampft, die Hände schwitzten, mein Herz schlug, als müsste ich fliehen. Reflexartig wollte ich zu den gewohnten Beruhigungsmethoden greifen: „Ist nicht so schlimm“, „Entspann dich“, „Ein Kamillentee hilft bestimmt.“ (Mal ehrlich, wem hat eine Tasse heißes Wasser mit Kräutern je allein ein Problem gelöst? Wer hat uns das wirklich glauben lassen?)
Doch an diesem Tag stoppte mich etwas. Plötzlich wurde mir klar, dass dreißig Jahre innere Anspannung nicht durch einen Teebeutel verschwinden.
Stattdessen versuchte ich etwas ganz anderes: Ich stellte mich meiner Angst und versuchte zu verstehen, wovor ich wirklich Angst habe.
Zuerst konnte ich nur sagen: Ich habe Angst vor dem Scheitern. Dann grub ich tiefer: Warum habe ich solche Angst davor? Weil ich befürchte, dass alles auffliegt, wenn ich Fehler mache. Dass ich nicht gut genug bin und nur so getan habe, als wäre ich es. Und warum wäre das schlimm? Weil ich dann nicht geliebt werde. Und warum glaube ich, dass Liebe so sehr an Bedingungen geknüpft ist? Weil ich als Kind gelernt habe: Wenn ich gute Leistungen erbringe, ein braves Mädchen bin, bekomme ich Lob. Wenn nicht, dann Kälte oder Enttäuschung.
Da saß ich und plötzlich wurde mir sehr klar: Ich folge immer noch den inneren Regeln, die mir als Kind eingeprägt wurden. Aber waren diese Regeln gerecht? War es richtig, dass die Liebenswürdigkeit eines Mädchens davon abhängt, welche Note es in Mathe bekommt?
Wenn ich heute diesem Mädchen mit Zöpfen begegnen würde und sie mir sagt, sie hat eine Vier in der Arbeit, wäre ich enttäuscht? Nein, überhaupt nicht. Ich würde ihr sagen: „Du bist toll, und es ist völlig okay, Fehler zu machen. Du bist nicht wegen deiner Leistungen wertvoll, sondern wegen dem, was du bist.“
Aber wenn ich so mit meinem kindlichen Ich sprechen würde, wenn ich klar sehe, dass das die richtige Botschaft ist – warum spreche ich dann nicht genauso mit meinem erwachsenen Ich?
Warum sollte ich die Frau, die daraus geworden ist, nicht mit genauso viel Mitgefühl und Liebe behandeln? Diese Erkenntnis klingt einfach, hat aber mein Denken grundlegend verändert.
Ich begriff, dass meine Angst keine geheimnisvolle, unbesiegbare Kraft ist. Sie ist ein Signal. Ein innerer Kompass, der zeigt, wo unverarbeitete Ängste und Glaubenssätze aus meiner Kindheit liegen. Und wenn ich sie nicht verleugne oder unterdrücke, sondern zuhöre, wird sie kein Feind mehr, sondern eine Lehrerin.
Dieser Perspektivwechsel war befreiend. Natürlich verschwand meine Angst nicht über Nacht, aber ich versuche nicht mehr um jeden Preis, dieses Gefühl zu verstecken. Ich habe keine Angst mehr davor, sondern will es verstehen. Ich frage mich: „Wovor hast du jetzt wirklich Angst? Und ist der Einsatz wirklich so groß?“
Oft zeigt sich: Nein. Meine Angst speist sich aus einer alten, falschen Überzeugung, die längst losgelassen werden sollte.
Und diese Erkenntnis ist viel mehr wert als alle Kamillentees der Welt.
