Je croyais sincèrement maîtriser mon anxiété. Ce n’était pas si compliqué : il suffisait de la refouler profondément, faire comme si elle n’existait pas, et traverser la journée, les tâches, même quand j’avais l’impression que ma poitrine allait exploser. Bon, dit comme ça, ça paraît vraiment absurde… Mais il m’a fallu du temps pour comprendre que nier l’anxiété n’est pas la solution. Bien au contraire.
Longtemps, j’ai cru qu’il fallait simplement cacher l’anxiété. La refouler, la nier, la masquer – comme si elle n’existait pas. En tant que femme, on m’a conditionnée à ça : accomplis tes tâches même si tu es épuisée.
Souris même quand tu as envie de pleurer.
Sois présentable et ordonnée même si tu te sens brisée à l’intérieur. Cette stratégie fonctionne un temps – parfois elle peut même sembler utile. Mais quand elle devient ta norme quotidienne, elle finit par causer des dégâts silencieux et profonds.
C’est dans cette dynamique que je vivais. Je serrais les dents, cachant à quel point j’étais anxieuse dans certaines situations, ne me permettant de pleurer ou de trembler que sous ma couverture le soir. Je pensais que c’était normal. Puis un jour, sans vraiment savoir pourquoi, tout a changé.
J’allais à un rendez-vous important. Mon estomac était noué, mes paumes moites, mon cœur battait comme si je devais fuir. Mon réflexe aurait été de me rassurer avec mes phrases habituelles : « Ce n’est pas si grave », « Détends-toi », « Une tisane de camomille va t’aider. » (Sérieusement, qui a déjà vu une simple tasse d’eau chaude résoudre un vrai problème ? Qui a réussi à nous faire croire ça ?)
Mais ce jour-là, quelque chose m’a arrêtée. J’ai soudain compris qu’aucun sachet de thé ne dissoudrait trente ans de tensions intérieures.
Alors j’ai essayé autre chose : affronter mon anxiété et comprendre ce dont j’avais vraiment peur.
Au début, j’ai simplement formulé : j’ai peur de l’échec. Puis j’ai creusé plus profondément : pourquoi cette peur est-elle si forte ? Parce que je crains que si je me trompe, tout soit dévoilé. Que je ne suis pas assez bien, et que j’ai juste réussi à faire semblant jusque-là. Et pourquoi serait-ce un problème ? Parce que dans ce cas, on ne m’aimerait plus. Et pourquoi est-ce que j’associe autant l’amour à des conditions ? Parce que dans mon enfance, c’était comme ça : si je réussissais, si j’étais une bonne fille, j’avais des louanges. Sinon, je faisais face au froid ou à la déception.
J’étais assise là, et soudain tout est devenu clair : je suivais encore les mêmes règles intérieures qu’on m’avait imposées enfant. Mais étaient-elles justes ? Était-il normal que l’amour d’une petite fille dépende de sa note en maths ?
Si je rencontrais aujourd’hui cette petite fille avec ses couettes, et qu’elle me disait qu’elle a eu un 14/20, serais-je déçue ? Non, pas du tout. Je lui dirais : « Tu es douée, et c’est parfaitement normal de faire des erreurs. Ce n’est pas ça qui te rend précieuse. Tu es aimable pour ce que tu es, pas pour ce que tu accomplis. »
Alors pourquoi, en sachant cela, ne parle-je pas à mon moi adulte avec cette même bienveillance ?
Pourquoi ne pas traiter avec la même compassion et amour la femme que je suis devenue ? Cette prise de conscience, simple en apparence, a bouleversé ma façon de penser.
J’ai réalisé que mon anxiété n’est pas une force mystérieuse et invincible. C’est un signal. Une boussole intérieure qui montre où sont mes peurs non résolues, mes croyances d’enfance. Et si je ne la nie pas, si je l’écoute au lieu de la refouler, elle cesse d’être une ennemie pour devenir une enseignante.
Ce changement de regard a été libérateur. Mon anxiété n’a pas disparu comme par magie, mais je ne cherche plus à cacher ce sentiment à tout prix. Je ne le crains plus, je veux le comprendre. Je me demande : « De quoi as-tu vraiment peur maintenant ? Est-ce que c’est vraiment si grave ? »
Souvent, la réponse est non. Que ma peur vient d’une vieille croyance erronée qu’il est temps de lâcher.
Et cette prise de conscience vaut bien plus que toutes les tisanes de camomille du monde.
