Il y a des noms qui reviennent par vagues. Celui de Florence Arthaud est de ceux-là : surnommée la petite fiancée de l'Atlantique, première femme à s'imposer sur la Route du Rhum en 1990, elle a passé sa vie à faire une chose que beaucoup d'entre nous n'osons même pas formuler à voix haute : partir seule, longtemps, sans filet de sécurité émotionnel. Un film diffusé ces derniers jours a remis son histoire en circulation, et avec elle une sensation familière, un peu grinçante : l'impression d'avoir, nous aussi, un projet rangé quelque part dans un tiroir, avec la mention « plus tard ».
L'exploit n'est pas le sujet, le départ l'est
On regarde ces trajectoires comme on regarde une montagne : de loin, en se disant que ce n'est pas pour nous. Mais ce qui sépare une vie où l'on embarque d'une vie où l'on reste au ponton, ce n'est presque jamais le courage spectaculaire. C'est une succession de décisions minuscules et peu glorieuses : dire non à ce qui encombre, accepter d'être moins disponible pendant un temps, supporter que l'entourage ne comprenne pas tout de suite.
Votre projet n'a pas besoin d'être un océan. Reprendre des études à quarante-cinq ans, monter un atelier, demander une mobilité professionnelle, partir trois semaines seule, écrire enfin ce manuscrit : la mécanique intérieure est la même. Il y a un cap, une météo défavorable, des gens qui vous disent que ce n'est pas raisonnable, et un moment où il faut larguer les amarres sans garantie.
