Hast du auch irgendwann aufgehört, die perfekte Gastgeberin zu spielen?
Perlen vor die Säue
Einer war glutenunverträglich, die nächste laktoseintolerant, eine dritte Vegetarierin, ein vierter trank keinen Alkohol. Und trotzdem gab es immer jemanden, der das Hähnchen „ein bisschen trocken" fand oder den Kuchen „zu süß". Den teuren Wein bezeichneten alle einhellig als ungenießbar.
Irgendwann wurde mir klar: Ich werfe Perlen vor die Säue. Seitdem treffen wir uns in der Burgerbude um die Ecke. Einfacher für alle – und ehrlich gesagt auch für mich.
Lieber ich zu ihm
Ich bin 38, habe einen Freund. Er ist nett, wirklich. Aber jedes Mal, wenn er zu mir kam, erwartete er ein fertiges Essen. Kaum war er durch die Tür, suchten seine Augen schon den Kühlschrank. Wenn nichts da war, „machten wir zusammen etwas" – was in der Praxis hieß: Ich kochte, und das Abwaschgeschirr blieb auch bei mir.
Damit war irgendwann Schluss. Seitdem fahre ich lieber zu ihm. Seltsamerweise stört ihn das überhaupt nicht – er freut sich sogar, weil er sich den Stau und die Parkplatzsuche spart. Bei ihm bringe ich nichts mit, obwohl es mir schwerfällt, denn ich wurde so erzogen, nie mit leeren Händen zu erscheinen. Wenn er hungrig ist, kocht oder bestellt er sich etwas – und der Abwasch bleibt bei ihm. So ist es für mich viel besser.
Mein Schatz, der Grillkönig
Mein Mann liebt es zu grillen. Er kann es kaum erwarten, bis das Wetter mitspielt, damit er die Freunde einladen und sich als Grillmeister inszenieren kann. So läuft das ab: Beim Einkaufen wirft er in unter einer Minute Fleisch und Bier in den Wagen – fertig. Um Beilagen, Soßen, Getränke, Brötchen, Dessert und alles andere muss ich mich kümmern.
Am Morgen des Grillabends zündet er den Grill an. Ich schäle währenddessen Kartoffeln für den Salat, schneide Gemüse, rühre Soßen an, kühle Getränke, mache Limonade, backe Kuchen und decke den Tisch.
Während der Party steht er entspannt am Grill, trinkt Bier und redet mit seinen Kumpels. Ich serviere wie eine Kellnerin, während die anderen Frauen sich um die Kinder kümmern. Wenn alle weg sind, setzt er sich zufrieden vor den Fernseher – und ich fange an, den Abwasch zu erledigen und alles wegzuräumen. Und dann wundert er sich nachts, warum ich zu müde für Sex bin.
Ich erklärte ihm klar, dass ich diese Grillabende nicht mehr organisiere. Er meldete trotzdem wieder einen an. Erst als ich am betreffenden Morgen – genau dann, als das Vorbereiten hätte beginnen sollen – ruhig meine Tasche packte und zu einer Freundin fuhr, verstand er, dass ich es ernst meinte. Interessanterweise war er an diesem Abend auch erschöpft.
Kostenloses Catering – abgesagt
Mit Anfang zwanzig habe ich Gäste wirklich gerne empfangen. Ich achtete sogar darauf, dass frische Blumen auf dem Tisch standen und die Servietten hübsch gefaltet waren. Mit 35 gingen mir plötzlich die Augen auf.
Mir fiel auf, dass ich meine Freundinnen regelmäßig bei mir empfange – sie mich aber nie zu sich einladen. Früher brachten sie wenigstens einen Salat, einen Kuchen oder eine Flasche Wein mit. In den letzten Jahren kommen sie meistens mit leeren Händen. Das hätte ich noch verschmerzen können – aber beim letzten Mal wurde ich wirklich ärgerlich: Nach dem Essen, noch bevor das gemütliche Beisammensitzen richtig begann, brachen alle auf. Andi musste angeblich ins Theater, Petra war von der Arbeit erschöpft, Hajni musste früh raus.
Seitdem ist Schluss mit dem kostenlosen Catering. Dabei fragen sie jede Woche, wann wir uns wieder treffen.
Mein Zuhause ist kein Ausstellungsraum
Meine Mutter sagt, das sei ein Zeichen des Alterns. Ich sehe das anders: Mein Zuhause ist kein Veranstaltungsort, sondern mein Rückzugsort. Ich will nicht gestresst sein, damit alles perfekt wirkt. Und ich habe absolut keine Lust mehr, nach jemandem aufzuräumen.
Der letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte: Ein roter Fleck auf meinem cremefarbenen Sofa nach einem Besuch. Ob ein ungeschickter Erwachsener Rotwein verschüttet hat oder ein Kind Kirschsaft – das weiß ich bis heute nicht. Und ehrlich gesagt ist es mir auch egal. Keine Gäste mehr. Wer mich treffen will, trifft mich woanders.
Das Schwiegermutter-Audit
Vier Jahre lang zitterte ich jeden zweiten Sonntag, wenn die Schwiegereltern zum Mittagessen kamen. Den ganzen Samstag verbrachte ich damit, die Wohnung auf Hochglanz zu putzen – denn die Augen meiner Schwiegermutter entgingen keine Details. Sie prüfte, ob die Regale staubfrei waren, ob der Teppich gesaugt war, ob die Gläser fleckenlos glänzten und ob die Handtücher im Bad gut rochen. Ich bin überzeugt, dass sie auch ins Klo geschaut hat.
Mein Schwiegervater kommentierte derweil jedes Gericht, das ich gekocht hatte. Ich saß mit verkrampftem Magen dabei und lächelte tapfer.
Dann kam der Moment, in dem ich mich erinnerte: Ich bin ein erwachsener Mensch. Ich muss mich nicht verbiegen für Leute, denen ich sowieso nie gut genug sein werde. Ich sagte meinem Mann klar, dass ich den Anpassungsdruck satt habe und mich nicht länger für seine Eltern verbiege. Vielleicht bekommen sie eine neue Chance – aber nur dann, wenn sie kommen, um eine schöne Zeit mit uns zu verbringen, und nicht um zu inspizieren. Unser Zuhause ist kein Prüfungsraum.
