Article d'opinion : Schuster Borka
Le matin, ma fille aime me regarder me préparer. C'est devenu un rituel à nous, quelque chose de doux et de naturel. Je lui dis souvent ce que je pense d'elle : qu'elle est incroyablement intelligente, sensible, drôle. Que j'adore la couleur de ses yeux, que le bleu lui va à ravir, que je suis complètement folle de sa chevelure sauvage et indomptable.
Elle me rend la pareille. Parfois elle me dit qu'elle aime la teinte de mon rouge à lèvres, ou que je suis jolie dans ma jupe. Ces échanges vivaient dans un espace chaleureux et sûr entre nous — un endroit où la beauté n'était que plaisir, jamais jugement.
Et puis, un matin, quelque chose de différent a résonné dans la pièce
« T'es belle, maman ! T'es tellement mince ! »
La phrase est restée suspendue dans l'air. Je ne savais pas quoi en faire. C'était la même voix, le même enfant, le même moment affectueux — et pourtant, j'ai senti comme une petite fissure apparaître dans les murs de notre espace protégé.
Je ne savais pas où elle avait entendu ça. Je ne savais pas ce qu'elle entendait vraiment par là. Ce que je savais, c'est que je ne voulais pas qu'une certaine silhouette devienne, dans sa tête, une condition pour être belle.
Je suis naturellement mince, et je l'ai toujours été. Elle héritera probablement d'un corps similaire. Mais justement pour ça, il me semblait encore plus important que ce qu'elle voit et entend ne réduise pas la beauté à une seule forme possible.
Je voudrais qu'elle aime son corps. Comme j'essaie d'aimer le mien. Non pas parce qu'il est mince, non pas parce qu'il correspond à une norme tacite. Mais parce qu'il est le sien.
Je crois sincèrement que tous les corps sont beaux. Et que la beauté n'est pas un classement. Il n'y a pas de « bons » et de « mauvais » corps — il y a des corps différents, qui portent des vies différentes.
C'est pourquoi je n'ai pas laissé passer cette phrase avec un simple « merci ».
On a commencé à parler, vraiment
Qu'est-ce que ça veut dire, un beau corps ? Un corps en bonne santé, à quoi ça ressemble ? Un corps fort ? Pourquoi est-ce qu'on aime son corps ? Ces questions ne m'étaient pas préparées à l'avance, mais au fur et à mesure qu'on les posait, j'ai réalisé à quel point elles avaient de la profondeur.
Et j'ai aussi compris que le mot « mince » n'est pas neutre. Il vient de quelque part. Il signifie quelque chose. Dans la tête de ma fille de sept ans, il y avait déjà des associations que le monde avait semées en elle — alors que je croyais les avoir tenues à l'écart : que le corps sain est mince, que faire du sport rend mince, qu'il existe une ligne droite entre beauté et taille.
Ça m'a à la fois inquiétée et rendue curieuse. Parce que je sais qu'elle n'a pas appris ça à la maison. Ces idées se sont infiltrées ailleurs — dans des images, des dessins animés, des bribes de conversations, des publicités, dans ce bruit de fond qui entoure aujourd'hui inévitablement les enfants.
Mais en même temps, j'étais soulagée que cette phrase ait été dite. Parce que j'avais quelque chose à quoi répondre. Un point de départ pour parler. Ça n'était pas resté silencieux, ça n'était pas devenu une vérité « naturelle » flottant dans l'air sans être questionnée.
Je sais que beaucoup d'autres conversations comme celle-là nous attendent encore. Il y aura d'autres remarques étranges, des questions sans réponse facile, peut-être des moments de doute. Et il y aura encore plein d'occasions de lui répéter : un corps ne se mesure pas à une seule norme, et être aimable ne dépend pas d'une taille.
Si je veux la protéger de la pression que les réseaux sociaux, la publicité et les attentes sociales feront peser sur elle en tant que jeune femme, ces conversations sont inévitables. Et je ne veux pas les éviter.
