Articolo di opinione: Barbara Conti
Qualche settimana fa ho partecipato alla IBikeBudapest, la grande sfilata ciclistica che ogni anno trasforma le strade della capitale ungherese in un fiume di ruote, sorrisi e buonumore. Il mio compagno pedala ogni giorno in città con disinvoltura, slalomando tra il traffico senza pensarci due volte. Io, invece, per la maggior parte dell'anno osservo i ciclisti dal marciapiede. Eppure ci siamo andati anche l'anno scorso, e ci siamo tornati quest'anno — perché voglio vivere in una città dove anche le persone timide come me possano sentirsi libere di pedalare.
Quest'anno, pur avendo quasi per niente praticato in anticipo, ero molto più a mio agio in sella. Meno ansia per le curve, meno preoccupazione per il posto che occupavo nella folla. E se l'anno scorso era già stata una bella esperienza, questa volta ho potuto viverla con una gioia del tutto autentica.
Il sole splendeva, la temperatura era perfetta. Viale Andrássy, solitamente caotico, si mostrava in una veste insolita e quasi solenne, libero dalle macchine. Attraversare il Danubio in bicicletta è stato meraviglioso, ma il momento più puro è stato il tunnel: siamo entrati ridendo e urlando di gioia, come bambini che scoprono un gioco nuovo, tutti insieme, senza che nessuno lo avesse organizzato.
Eppure il meglio non erano questi momenti spettacolari. Era la gente. Tutti sorridevano. Eravamo lì per la stessa ragione, e si sentiva nell'aria. Nessuno si spingeva, nessuno si innervosiva. Ci si guardava, ci si aspettava. Se qualcuno rallentava, ci si adeguava. Se qualcuno era incerto, lo si aiutava. Eravamo presenti insieme, come una vera comunità.
In quel contesto mi sono sentita diversa. Più leggera. Più aperta. Più felice di quanto non fossi da molto tempo.
Sulla via del ritorno ho iniziato a chiedermi: perché?
Cosa era successo, in fondo? Non avevo raggiunto nessun obiettivo straordinario. Non avevo dato prova di nulla. Non avevo "guadagnato" nulla nel senso classico del termine. Ero semplicemente stata lì.
E forse è proprio questo il punto.
Tendiamo a legare la felicità a delle condizioni. Sarò felice quando raggiungerò questo o quello. Quando riuscirò in qualcosa. Quando dimostrerò qualcosa. Quando me lo sarò meritato. Ed è vero: quelle soddisfazioni esistono, e sono importanti. È bello essere orgogliosi di sé, vedere i risultati del proprio impegno.
Ma c'è un rovescio della medaglia. Se la felicità dipende da condizioni esterne, allora può anche essere persa. Dipende da qualcosa che può andare bene o andare male. E quando va male, sembra che anche la possibilità di essere felici ci sfugga di mano.
Durante la sfilata in bicicletta, invece, non c'erano condizioni. Non bisognava dimostrare niente, non c'era nessuna posta in gioco. Solo presenza. Movimento, comunità, sole, risate.
Ed era abbastanza.
Ho capito che la felicità non è necessariamente il premio di qualcosa. Non ci aspetta sempre alla fine di un lungo percorso. A volte è già lì, a portata di mano — in un'esperienza condivisa, in un gesto, in un'atmosfera.
Con il fatto stesso di essere in vita, abbiamo già ricevuto la possibilità di essere felici. Non in modo continuo, non in modo perfetto, ma ancora e ancora, in forme diverse.
Può accadere in mezzo alla natura, in una comunità, mentre ci si muove, o anche in un momento del tutto ordinario. E forse va bene anche non voler "ricavare" nulla da certi momenti. Non aspettarsi un risultato, ma semplicemente vivere ciò che c'è.
La vita è piena di impegni e doveri — non si può e non si deve fuggire da tutto. Ma i momenti liberi sono nostri. E in quei momenti c'è spazio per la leggerezza, per il gioco, per la gioia senza scopo.
Non sempre ci riusciremo. Ma già sapere che possiamo — che possiamo concederci la felicità senza doverla prima guadagnare — è già qualcosa di grande.
Nessuno sa con certezza perché siamo qui. Ma che il senso della vita includa, almeno in parte, il fatto di sperimentare la felicità, non mi sembra una risposta sbagliata a questa domanda antica.
